Lê a passagem Lc 10, 25-37 como quem caminha por ela. Entra nesta passagem com disponibilidade. Não tenhas pressa de compreender tudo: sublinha apenas aquilo que mais te toca. Refaz o caminho com as diferentes personagens. Depois, relê e deixa-te conduzir por estas pistas.

COR: O que vejo? O que sinto? O que escuto?

Uma estrada, um caminho, gente que passa. Não é neutra nem abstrata. É um caminho real, atravessado por vidas apressadas, projetos em andamento, agendas cheias. E no meio dessa estrada, um homem caído. Ferido. Invisível para quem não quer ver. Mas ali à espera de quem venha para ajudar.

Dois homens passam ao largo. Não são maus, são apenas ocupados. Têm razões, deveres, talvez até boas intenções. Mas não param. E nesse não parar há uma ferida maior do que a violência: a indiferença. Há ainda um terceiro homem. Um estrangeiro. Um improvável. Um que não devia parar… e para. E ao parar, muda tudo.

Sinto o desconforto desta estrada. Porque ela é a minha. E sinto também o peso da pergunta: quantas vezes passo ao lado do que está caído, dentro ou fora de mim? Vejo feridas concretas: corpos cansados, histórias interrompidas, sonhos deixados à beira do caminho. E vejo também os meus medos: de perder tempo, de perder controlo, de perder conforto.

Quem é o meu próximo? Ou melhor: de quem me faço próximo?

ORA: Que me diz o Senhor?

O Senhor diz-me que o problema não começa na ferida do homem caído, mas no olhar de quem passa. “Viu-o e passou ao largo”. “Viu-o e teve compaixão”. Dois olhares, duas vidas, dois mundos. E entre eles, um abismo: o da indiferença ou o da misericórdia.

Jesus ensina-me que ver não é apenas notar. Ver é deixar-se tocar. É permitir que a vida do outro me interrompa, aceitar que o amor não cabe sempre no meu horário. E diz-me mais: o próximo não é alguém já definido. O próximo é alguém que eu faço nascer no meu gesto.

Religião sem compaixão não chega ao coração de Deus. Porque Deus não habita apenas no templo, mas na estrada.  Nem na lei feita absoluto. Muitas vezes passa onde alguém para.

O Senhor chama-me a aprender um novo modo de olhar: não o olhar que classifica, mas o olhar que aproxima. Não o olhar que julga, mas o olhar que levanta. O olhar que aproxima do próximo.

AGE: Que vou fazer?

O Bom Samaritano não faz um discurso. Faz um gesto. E esse gesto muda a lógica do mundo. “Cuidou dele”. Aqui começa toda a espiritualidade cristã: não no explicar, mas no cuidar. Não no justificar, mas no aproximar-se. Não no observar, mas no ajoelhar-se.

Hoje, sou chamado a isso: a parar. Parar num mundo que corre. Parar quando tudo me diz para seguir. Parar quando o outro interrompe a minha segurança. E cuidar. Mesmo quando suja as mãos. Mesmo quando custa tempo. Mesmo quando não há recompensa. A fé deixa de ser ideia e torna-se corpo, torna-se azeite, vinho, tecido, transporte, presença. Ou, simplesmente, bálsamo.

Talvez a conversão mais profunda seja esta: deixar de perguntar apenas “o que devo fazer?” e começar a perguntar “quem está caído e precisa de mim?”

EM: Onde me envia Jesus hoje?

Jesus envia-me para a minha estrada de todos os dias. Para os lugares onde passo depressa demais. Para as relações onde já não paro. Para as feridas que evito ver, porque me incomodam. Envia-me para a minha casa, para o meu trabalho, para a minha comunidade, para os espaços onde a pressa é maior do que a compaixão. Para o desconhecido e para o conhecido. O amor de Jesus, envia-me.

E envia-me sobretudo para aprender um novo modo de ser Igreja: uma Igreja que para, que toca, que levanta, que cura. Hoje, o Senhor diz-me: “Vai e faz tu também o mesmo”. E talvez tudo comece aqui: parar, ver, aproximar-me e cuidar. Porque no fim, o caminho não muda, mas muda o coração de quem passa por ele. Muda o meu coração.

Para refletir

O olhar que salva

A estrada da nossa vida quotidiana não é um lugar de fuga: é o espaço sagrado onde o próximo acontece. A indiferença é a ferida mais profunda da parábola do Bom Samaritano. Não é o assalto violento que mais destrói o homem caído à beira do caminho, é o facto de ter sido visto e ignorado, reconhecido e evitado, percebido e deixado para trás. Naquela estrada deserta, o homem caído é despojado duas vezes: primeiro pelos salteadores, que lhe roubam os bens. Depois pelos homens do culto, que lhe roubam a dignidade ao seguir adiante. A violência dos ladrões rasga a pele, mas a indiferença dos que passam rasga a dignidade.

A pressa e o ativismo estéril afastam-nos da urgência do outro. O “muito que fazer” blinda o coração e não deixa espaço para o encontro com esse próximo que clama para que paremos, cuidemos, salvemos. Há, porém, um outro olhar que rasga esta história de abandono: um olhar que se converte em atitude e compaixão. Não se trata de reparar no caído como quem constata uma estatística. É deixar-se tocar na própria vida para, só depois, curar. A indiferença fere; a misericórdia cura: a proximidade salva.

Num mundo que corre, cheio de boas intenções, mas incapaz de salvar, é preciso a audácia de parar. Rasgar a agenda para salvar uma vida não é perda de tempo: é o único modo de ganhar a eternidade.

É na berma da estrada que a nossa fé é testada. Na pedagogia de Jesus aprendemos a ver como Ele vê tocando a debilidade, abraçando a fragilidade do sofrer humano, vencendo o medo de perder o conforto das nossas seguranças. Os nossos medos fazem-nos desviar os olhos e criar distâncias. Mas há vidas interrompidas e sonhos feridos à beira do caminho que anseiam por alguém que se aproxime. Pela tua e pela minha proximidade.

Fica-nos, do Bom Samaritano, um mandato claro: o bem não se discute, realiza-se. Enquanto os homens do templo não deixaram que o culto lhes chegasse ao coração, este homem, de quem nada se esperava, traduziu a compaixão em verbos concretos: parar, cuidar, levantar, acompanhar. É a coragem de quem não teme tocar a dor, de uma fé que se ajoelha diante do ferido sem medir consequências, que permite que a dor do outro interrompa, com toda a legitimidade, o próprio ritmo, as próprias certezas.

Viver não é fugir da berma do caminho: é transformá-lo num lugar de comunhão, no ponto exato onde a nossa fragilidade se cruza com a esperança que reconstrói a vida. Como diz a sabedoria popular, “faz o bem sem olhar a quem”. O próximo não é um conceito teórico, nem uma categoria predefinida: nasce na circunstância mais inesperada. Tornar-se próximo é uma escolha livre que fazemos na estrada da existência. A estrada continua a ser a mesma, mas, depois deste encontro, o coração muda de direção. Quem para o seu mundo para socorrer o irmão define-se, ali mesmo, como Evangelho vivo. Não tenhamos medo de perder as nossas falsas seguranças para nos sentarmos à berma do caminho com quem precisa de nós. Se o fizermos, descobriremos o maior de todos os milagres: que Deus passa onde alguém para, para amar. Onde tu passas para amar.

Temas

1. Indiferença versus compaixão: passar ao lado ou deixar-se tocar pela dor dos outros.
2. Preconceitos e fronteiras: quem eu considero “longe demais” para ser meu próximo.
3. Caridade concreta: formas simples e reais de serviço na paróquia, escola, bairro, trabalho.
4. Ver, parar, aproximar-se: educar o olhar, o tempo e o coração para o encontro.
5. Igreja em saída: sair da “zona segura”  para ir às “estradas” de hoje.
6. O rosto de Deus na parábola: descobrir um Deus que cuida, paga o preço e volta.

Perguntas

1. Tenho mil notificações e mil tarefas. Como paro para ver quem precisa de mim?
2. Às vezes vejo alguém a precisar de ajuda e finjo que não vi. Porquê, exatamente nesses casos?
3. Quem são os “feridos à beira da estrada” à minha volta que não estou a ver, não em abstrato, mas esta semana?
4. Ser bom samaritano hoje: como ajudar sem sentir a tentação de o mostrar nas redes sociais?
5. Que preconceito concreto me impede de me aproximar de certas pessoas?
6. O sacerdote e o levita também “viram” o ferido, só não pararam. O que distingue, em mim, o simples ver do verdadeiro parar?
7. Deus muda de estrada sempre que alguém decide parar. Em que momento da minha vida sinto que foi Deus quem mudou de estrada por mim?

Oração

As estradas da vida guardam mais mistério do que os mapas podem desenhar. Nelas cruzam-se rostos cansados, lágrimas que ninguém recolhe, vidas que esperam em silêncio que alguém repare nelas. Há feridas que permanecem invisíveis, porque os olhos aprenderam a correr mais depressa do que o coração.

Senhor, Tu és o Deus que não segue o caminho previsto, que não passa ao largo da humanidade ferida. Mudas de estrada para me encontrares caído, para me levantares com ternura, para me colocares sobre o Teu próprio coração. Nesse gesto, descubro que a verdadeira divindade é sempre proximidade, é sempre descida ao lugar onde a vida sangra. Dá-me um olhar capaz de interromper a pressa, e a compreensão de que o lugar mais sagrado do mundo é, muitas vezes, aquele onde alguém jaz ferido, à espera de um gesto de misericórdia.

Livra-me da indiferença que endurece devagar, e da comodidade que encontra sempre uma razão para seguir em frente. Ajuda-me a aproximar-me com delicadeza, sem invadir, sem julgar, e a oferecer tempo antes de respostas, presença antes de palavras. Porque há dores que começam a sarar quando alguém simplesmente para e permanece ao lado de quem sofre.

Faz nascer em mim esta ousadia: que amar é sempre desviar-se, é sempre perder tempo, é sempre escolher o caminho onde alguém espera. E quando eu sentir a tentação de atravessar a rua para não ver, recorda-me que Tu mudaste de estrada por mim. Quando chegar a minha vez de ficar caído à beira do caminho, dá-me a humildade de aceitar as mãos que enviarás ao meu encontro.

No fim, que o meu coração não seja recordado pelos caminhos que percorreu, mas pelas vezes em que soube parar. Que eu seja presença que cura, gesto que levanta, caminho que devolve dignidade. Ámen.

Palavras maiores

O samaritano “encheu-se de compaixão”. Ter compaixão implica uma emoção profunda, que conduz à ação. É um sentimento que brota do interior e leva a assumir um compromisso com o sofrimento alheio. Nesta parábola, a compaixão é a característica distintiva do amor ativo. Não é teórica nem sentimental, mas traduz-se em gestos concretos: o samaritano aproxima-se, cura, responsabiliza-se e cuida. Mas, atenção, pois ele não o faz sozinho, individualmente: «o samaritano procurou um estalajadeiro que pudesse cuidar daquele homem, como nós estamos chamados a convidar outros e a encontrar-nos num “nós” mais forte do que a soma de pequenas individualidades». Familiares, vizinhos, profissionais e agentes pastorais da saúde e tantos outros que param, se aproximam, curam, carregam, acompanham e oferecem o que têm, dando à compaixão uma dimensão social. Esta experiência, que se realiza num entrelaçamento de relações, ultrapassa o mero compromisso individual.

A dor que nos comove não é uma dor alheia, é a dor de um membro do nosso próprio corpo, ao qual a nossa Cabeça nos manda acudir para o bem de todos. Nesse sentido, identifica-se com a dor de Cristo e, oferecida cristãmente, acelera o cumprimento da oração do próprio Salvador pela unidade de todos. O verdadeiro remédio para as feridas da humanidade é um estilo de vida baseado no amor fraterno, que tem as suas raízes no amor de Deus. Desejo vivamente que nunca falte no nosso estilo de vida cristão esta dimensão fraterna, “samaritana”, inclusiva, corajosa, comprometida e solidária, que tem a sua raiz mais íntima na nossa união com Deus, na fé em Jesus Cristo. Inflamados por esse amor divino, poderemos realmente entregar-nos em favor de todos os que sofrem.

(Leão XIV, Mensagem Dia Mundial do Doente 2026)